Ela

Observo uma foto em que aparecemos os dois.

Ela está feliz, me abraçando e sorrindo para câmera.

Logo viro a cabeça e vejo seu cadáver no chão. O sangue segue escoando de sua cabeça. Penso que deixou de me amar, e que, de certo modo, sou culpado pelo que acaba de acontecer.

Me aproximo dela, gemendo de tristeza, me encosto a seu lado.

Depois de um tempo os vizinhos derrubaram a porta, me jogam de lado e apontam o revólver em suas mãos.

E enquanto tudo isso acontece, eu só posso latir e abanar o rabo com medo.

Alessandra Barcelar